Gertrud Elisabeth Mara (Gertrud Elisabeth Mara) |

Gertrud Elisabeth Mara

Em 1765, Elisabeth Schmeling, de dezesseis anos, ousou dar um concerto público em sua terra natal – na cidade alemã de Kassel. Ela já desfrutava de alguma fama – dez anos atrás. Elizabeth foi para o exterior como um prodígio do violino. Agora ela voltava da Inglaterra como aspirante a cantora, e seu pai, que sempre acompanhou a filha como empresário, deu-lhe um anúncio alto para atrair a atenção da corte de Kassel: quem fosse escolher cantar como sua vocação tinha que congraçar-se com o governante e entrar em sua ópera. O Landgrave de Hesse, como especialista, enviou ao concerto o chefe de sua trupe de ópera, um certo Morelli. Sua frase dizia: “Ella canta come una tedesca”. (Ela canta como um alemão – italiano.) Nada poderia ser pior! Elizabeth, é claro, não foi convidada para o palco do tribunal. E isso não é surpreendente: cantores alemães foram citados extremamente baixos. E de quem eles tiveram que adotar tal habilidade para competir com os virtuosos italianos? Em meados do século XNUMX, a ópera alemã era essencialmente italiana. Todos os soberanos mais ou menos significativos tinham trupes de ópera, convidados, via de regra, da Itália. Eles foram atendidos inteiramente por italianos, desde o maestro, cujas funções também incluíam compor música, e terminando com a prima donna e o segundo cantor. Cantores alemães, se atraídos, eram apenas para os papéis mais recentes.

Não seria exagero dizer que os grandes compositores alemães do barroco tardio nada contribuíram para o surgimento de sua própria ópera alemã. Handel escreveu óperas como um italiano e oratórios como um inglês. Gluck compôs óperas francesas, Graun e Hasse – italianas.

Longe vão aqueles cinquenta anos antes e depois do início do século XNUMX, quando alguns eventos deram esperança para o surgimento de uma casa de ópera nacional alemã. Naquela época, em muitas cidades alemãs, edifícios teatrais brotavam como cogumelos após a chuva, embora repetissem a arquitetura italiana, mas serviam como centros de arte, que não copiavam cegamente a ópera veneziana. O papel principal aqui pertencia ao teatro no Gänsemarkt em Hamburgo. A prefeitura da rica cidade patrícia apoiou compositores, principalmente o talentoso e prolífico Reinhard Kaiser, e libretistas que escreveram peças alemãs. Eles foram baseados em histórias bíblicas, mitológicas, de aventura e históricas locais acompanhadas de música. Deve-se, no entanto, reconhecer que eles estavam muito longe da alta cultura vocal dos italianos.

O Singspiel alemão começou a se desenvolver algumas décadas depois, quando, sob a influência de Rousseau e dos escritores do movimento Sturm und Drang, surgiu um confronto entre a afetação refinada (daí a ópera barroca), por um lado, e a naturalidade e o folk, no outro. Em Paris, esse confronto resultou em uma disputa entre buffonistas e antibuffonistas, que começou já em meados do século XNUMX. Alguns de seus participantes assumiram papéis que eram incomuns para eles – o filósofo Jean-Jacques Rousseau, em particular, ficou do lado da ópera buffa italiana, embora em sua canção incrivelmente popular “The Country Sorcerer” abalou o domínio do bombástico lírico tragédia – a ópera de Jean Baptiste Lully. É claro que não foi a nacionalidade do autor que foi decisiva, mas a questão fundamental da criatividade operística: o que tem o direito de existir – esplendor barroco estilizado ou comédia musical, artificialidade ou retorno à natureza?

As óperas reformistas de Gluck mais uma vez inclinaram a balança em favor de mitos e pathos. O compositor alemão entrou no palco mundial de Paris sob a bandeira da luta contra o domínio brilhante da coloratura em nome da verdade da vida; mas as coisas aconteceram de tal maneira que seu triunfo apenas prolongou o domínio destroçado dos antigos deuses e heróis, castrati e prima donnas, ou seja, a ópera barroca tardia, refletindo o luxo das cortes reais.

Na Alemanha, a revolta contra ela remonta ao último terço do século 1776. Este mérito pertence ao inicialmente modesto Singspiel alemão, que foi objeto de uma produção puramente local. Em 1785, o imperador José II fundou o teatro da corte nacional em Viena, onde cantaram em alemão, e cinco anos depois a ópera alemã de Mozart, O Rapto do Serralho, foi encenada de ponta a ponta. Este foi apenas o começo, embora preparado por inúmeras peças Singspiel escritas por compositores alemães e austríacos. Infelizmente, Mozart, um zeloso defensor e propagandista do “teatro nacional alemão”, logo teve que recorrer novamente à ajuda de libretistas italianos. “Se houvesse pelo menos mais um alemão no teatro”, queixou-se em XNUMX, “o teatro teria se tornado completamente diferente! Este empreendimento maravilhoso florescerá somente depois que nós, alemães, começarmos a pensar seriamente em alemão, agir em alemão e cantar em alemão!”

Mas tudo ainda estava muito longe disso, quando em Kassel pela primeira vez a jovem cantora Elisabeth Schmeling apresentou para o público alemão, a mesma Mara que posteriormente conquistou as capitais da Europa, empurrou as prima donas italianas para a sombra, e em Veneza e Túrin os derrotou com a ajuda de suas próprias armas. Frederico, o Grande, disse que preferia ouvir árias executadas por seus cavalos do que ter uma prima donna alemã em sua ópera. Lembremos que seu desprezo pela arte alemã, incluindo a literatura, só ficava atrás de seu desprezo pelas mulheres. Que triunfo para Mara que até mesmo este rei se tornou seu ardente admirador!

Mas ele não a venerava como uma “cantora alemã”. Da mesma forma, suas vitórias nos palcos europeus não elevaram o prestígio da ópera alemã. Durante toda a sua vida ela cantou exclusivamente em italiano e inglês, e executou apenas óperas italianas, mesmo que seus autores fossem Johann Adolf Hasse, o compositor da corte de Frederico, o Grande, Karl Heinrich Graun ou Handel. Ao conhecer seu repertório, a cada passo você se depara com os nomes de seus compositores favoritos, cujas partituras, amareladas de vez em quando, estão acumulando poeira não reclamada nos arquivos. Estes são Nasolini, Gazzaniga, Sacchini, Traetta, Piccinni, Iomelli. Ela sobreviveu a Mozart por quarenta, e Gluck por cinquenta anos, mas nem um nem outro não gozou de seu favor. Seu elemento era a velha ópera bel canto napolitana. De todo o coração, ela se dedicava à escola italiana de canto, que considerava a única verdadeira, e desprezava tudo o que pudesse ameaçar minar a onipotência absoluta da prima donna. Além disso, do ponto de vista dela, a prima donna tinha que cantar brilhantemente, e todo o resto não tinha importância.

Recebemos elogios de contemporâneos sobre sua técnica virtuosa (ainda mais impressionante que Elizabeth era no sentido pleno de autodidata). Sua voz, segundo as evidências, tinha o alcance mais amplo, ela cantava em mais de duas oitavas e meia, facilmente tomando notas de B de uma pequena oitava a F de terceira oitava; “Todos os tons soavam igualmente puros, uniformes, belos e irrestritos, como se não fosse uma mulher que cantasse, mas um belo harmônio tocado.” Performance elegante e precisa, cadências inimitáveis, graça e trinados eram tão perfeitos que na Inglaterra circulava o ditado “canta musicalmente como Mara”. Mas nada fora do comum é relatado sobre seus dados de atuação. Quando foi repreendida pelo fato de que mesmo em cenas de amor ela permanece calma e indiferente, ela apenas deu de ombros em resposta: “O que devo fazer – cantar com meus pés e mãos? Eu sou cantora. O que não pode ser feito com a voz, eu não faço. Sua aparência era a mais comum. Em retratos antigos, ela é retratada como uma senhora rechonchuda com um rosto autoconfiante que não surpreende nem com beleza nem com espiritualidade.

Em Paris, a falta de elegância em suas roupas foi ridicularizada. Até o final de sua vida, ela nunca se livrou de um certo primitivismo e provincianismo alemão. Toda a sua vida espiritual estava na música, e só nela. E não apenas no canto; ela dominou perfeitamente o baixo digital, compreendeu a doutrina da harmonia e até compôs música ela mesma. Um dia o maestro Gazza-niga confessou-lhe que não conseguia encontrar um tema para uma ária-oração; na noite anterior à estreia, ela escreveu a ária com sua própria mão, para grande prazer do autor. E introduzir nas árias vários truques e variações de coloratura ao seu gosto, trazendo-as ao virtuosismo, era geralmente considerado na época o direito sagrado de qualquer prima donna.

Mara certamente não pode ser atribuída ao número de cantores brilhantes, que foi, digamos, Schroeder-Devrient. Se ela fosse italiana, não menos fama lhe cairia, mas ela permaneceria na história do teatro apenas uma entre muitas de uma série de brilhantes prima-donas. Mas Mara era alemã, e essa circunstância é da maior importância para nós. Ela se tornou a primeira representante desse povo, invadindo vitoriosamente a falange das rainhas vocais italianas – a primeira prima donna alemã de inegavelmente classe mundial.

Mara viveu uma vida longa, quase ao mesmo tempo que Goethe. Ela nasceu em Kassel em 23 de fevereiro de 1749, ou seja, no mesmo ano do grande poeta, e sobreviveu a ele por quase um ano. Uma celebridade lendária dos tempos passados, ela morreu em 8 de janeiro de 1833 em Reval, onde foi visitada por cantores a caminho da Rússia. Goethe a ouviu cantando várias vezes, pela primeira vez quando era estudante em Leipzig. Então ele admirou a “cantora mais bonita”, que na época desafiou a palma da beleza da bela Crown Schroeter. No entanto, ao longo dos anos, surpreendentemente, seu entusiasmo foi moderado. Mas quando velhos amigos comemoraram solenemente o octogésimo segundo aniversário de Maria, o olímpico não quis ficar de lado e dedicou-lhe dois poemas. Aqui está o segundo:

Para Madame Mara Ao glorioso dia de seu nascimento Weimar, 1831

Com uma canção seu caminho foi batido, Todos os corações dos mortos; Eu cantei também, inspirei Torivshi a subir. Ainda me lembro por Sobre o prazer de cantar E te mando olá Como uma benção.

Honrar a velha por seus pares acabou sendo uma de suas últimas alegrias. E ela estava “perto do alvo”; na arte, ela conseguiu tudo o que poderia desejar há muito tempo, quase até os últimos dias mostrou uma atividade extraordinária – deu aulas de canto e, aos oitenta anos, entreteve os convidados com uma cena de uma peça em que interpretou o papel de Donna Ana. Seu caminho de vida tortuoso, que levou Mara aos picos mais altos da glória, atravessou o abismo da necessidade, tristeza e decepção.

Elisabeth Schmeling nasceu em uma família pequeno-burguesa. Ela era a oitava de dez filhos do músico da cidade em Kassel. Quando, aos seis anos de idade, a menina mostrou sucesso em tocar violino, o padre Schmeling percebeu imediatamente que alguém poderia se beneficiar de suas habilidades. Naquela época, ou seja, antes mesmo de Mozart, havia uma grande moda para crianças prodígio. Elizabeth, no entanto, não era uma criança prodígio, mas simplesmente possuía habilidades musicais, que se manifestavam por acaso ao tocar violino. No início, o pai e a filha pastavam nas cortes dos pequenos príncipes, depois se mudaram para a Holanda e a Inglaterra. Foi um período de altos e baixos incessantes, acompanhados por pequenos sucessos e pobreza sem fim.

Ou o padre Schmeling estava contando com um retorno maior do canto, ou, segundo fontes, ele estava realmente afetado pelas observações de algumas nobres damas inglesas de que não era apropriado que uma menina tocasse violino, em qualquer caso, do Aos onze anos, Elizabeth vem se apresentando exclusivamente como cantora e violonista. Aulas de canto – do famoso professor londrino Pietro Paradisi – ela levou apenas quatro semanas: para ensiná-la de graça por sete anos – e isso era exatamente o que era necessário naqueles dias para um treinamento vocal completo – o italiano, que imediatamente a viu rara dados naturais, acordado apenas com a condição de que no futuro ele receba deduções da renda de um ex-aluno. Com este velho Schmeling não podia concordar. Só com grande dificuldade conseguiram sobreviver com a filha. Na Irlanda, Schmeling foi para a prisão – não conseguiu pagar a conta do hotel. Dois anos depois, o infortúnio os atingiu: de Kassel veio a notícia da morte de sua mãe; depois de dez anos passados ​​em uma terra estrangeira, Schmeling estava finalmente prestes a retornar à sua cidade natal, mas então um oficial de justiça apareceu e Schmeling foi novamente colocado atrás das grades por dívidas, desta vez por três meses. A única esperança de salvação era uma filha de quinze anos. Absolutamente sozinha, ela atravessou o canal em um simples veleiro, rumo a Amsterdã, para encontrar velhos amigos. Eles resgataram Schmeling do cativeiro.

Os fracassos que caíram sobre a cabeça do velho não arruinaram seu empreendimento. Foi graças aos seus esforços que aconteceu o concerto em Kassel, no qual Elisabeth “cantou como uma alemã”. Ele, sem dúvida, continuaria a envolvê-la em novas aventuras, mas quanto mais sábia Elizabeth saía da obediência. Ela queria assistir às apresentações de cantores italianos no teatro da corte, ouvir como cantavam e aprender algo com eles.

Melhor do que ninguém, ela entendia o quanto lhe faltava. Possuindo, aparentemente, uma enorme sede de conhecimento e habilidades musicais notáveis, ela conseguiu em poucos meses o que outros levam anos de trabalho duro. Após apresentações em cortes menores e na cidade de Göttingen, em 1767 ela participou dos “Grandes Concertos” de Johann Adam Hiller em Leipzig, que foram os precursores dos concertos na Gewandhaus de Leipzig, e foi imediatamente contratada. Em Dresden, a própria esposa do eleitor participou de seu destino - ela designou Elizabeth para a ópera da corte. Interessada apenas em sua arte, a garota recusou vários candidatos por sua mão. Quatro horas por dia ela se dedicava ao canto e, além disso, ao piano, dança e até leitura, matemática e ortografia, porque os anos de peregrinação da infância foram realmente perdidos para a educação escolar. Logo começaram a falar sobre ela mesmo em Berlim. O concertino do rei Friedrich, o violinista Franz Benda, apresentou Elisabeth à corte, e em 1771 ela foi convidada para Sanssouci. O desprezo do rei pelos cantores alemães (que, aliás, ela compartilhava completamente) não era segredo para Elizabeth, mas isso não a impedia de comparecer perante o poderoso monarca sem sombra de constrangimento, embora naquela época traços de desobediência e despotismo, típico do “Velho Fritz”. Ela cantou facilmente para ele da folha uma ária de bravura sobrecarregada de arpejo e coloratura da ópera Britannica de Graun e foi recompensada: o rei chocado exclamou: “Olha, ela pode cantar!” Ele aplaudiu ruidosamente e gritou “bravo”.

Foi quando a felicidade sorriu para Elisabeth Schmeling! Em vez de “ouvir o relinchar do seu cavalo”, o rei ordenou que ela se apresentasse como a primeira prima donna alemã em sua ópera da corte, ou seja, em um teatro onde até aquele dia só cantavam italianos, incluindo dois famosos castrati!

Frederico ficou tão fascinado que o velho Schmeling, que também atuava aqui como empresário de negócios para sua filha, conseguiu negociar para ela um salário fabuloso de três mil táleres (mais tarde aumentou ainda mais). Elisabeth passou nove anos na corte de Berlim. Acariciada pelo rei, ela já ganhou grande popularidade em todos os países da Europa, mesmo antes de ela mesma visitar as capitais musicais do continente. Pela graça do monarca, ela se tornou uma dama da corte altamente estimada, cuja localização era procurada por outros, mas as intrigas inevitáveis ​​em todas as cortes pouco fizeram a Elizabeth. Nem o engano nem o amor comoveram seu coração.

Você não pode dizer que ela estava sobrecarregada com seus deveres. O principal era cantar nas noites musicais do rei, onde ele próprio tocava flauta, e também desempenhar os papéis principais em cerca de dez apresentações durante o período carnavalesco. Desde 1742, um simples mas impressionante edifício barroco típico da Prússia apareceu na Unter den Linden – a ópera real, obra do arquiteto Knobelsdorff. Atraídos pelo talento de Elisabeth, os berlinenses “do povo” começaram a visitar com mais frequência este templo de arte em língua estrangeira para a nobreza – de acordo com os gostos claramente conservadores de Friedrich, as óperas ainda eram apresentadas em italiano.

A entrada era gratuita, mas os ingressos para o prédio do teatro eram entregues por seus funcionários, e eles tinham que enfiá-los nas mãos pelo menos para o chá. Os lugares foram distribuídos em estrita conformidade com as fileiras e fileiras. No primeiro nível – os cortesãos, no segundo – o resto da nobreza, no terceiro – cidadãos comuns da cidade. O rei sentou-se na frente de todos nas barracas, atrás dele sentaram-se os príncipes. Ele acompanhou os acontecimentos no palco em um lorgnette, e seu “bravo” serviu de sinal de aplauso. A rainha, que vivia separada de Frederico, e as princesas ocupavam o camarote central.

O teatro não estava aquecido. Nos dias frios de inverno, quando o calor emitido pelas velas e lamparinas a óleo não era suficiente para aquecer o salão, o rei recorreu a um remédio testado e comprovado: ordenou que as unidades da guarnição de Berlim cumprissem seu dever militar no prédio do teatro que dia. A tarefa dos militares era absolutamente simples – ficar nas baias, espalhando o calor de seus corpos. Que parceria verdadeiramente inigualável entre Apollo e Marte!

Talvez Elisabeth Schmeling, essa estrela, que se ergueu tão rapidamente no firmamento teatral, tivesse permanecido até o momento em que deixou o palco apenas a prima donna da corte do rei prussiano, ou seja, uma atriz puramente alemã, se não tivesse conheceu um homem em um concerto da corte no Castelo de Rheinsberg , que, tendo desempenhado primeiro o papel de seu amante e depois de seu marido, tornou-se o culpado involuntário do fato de ter recebido reconhecimento mundial. Johann Baptist Mara era o favorito do príncipe prussiano Heinrich, o irmão mais novo do rei. Esse nativo da Boêmia, um violoncelista talentoso, tinha um caráter repugnante. O músico também bebia e, quando bêbado, tornava-se grosseiro e valentão. A jovem prima donna, que até então conhecia apenas sua arte, se apaixonou por um belo cavalheiro à primeira vista. Em vão o velho Schmeling, sem poupar eloquência, tentou dissuadir a filha de uma ligação inadequada; conseguiu apenas que ela se separasse do pai, sem deixar, no entanto, de lhe atribuir alimentos.

Certa vez, quando Mara deveria jogar na corte de Berlim, ele foi encontrado morto bêbado em uma taverna. O rei ficou furioso e desde então a vida do músico mudou drasticamente. Em todas as oportunidades – e houve casos mais do que suficientes – o rei enfiou Mara em algum buraco da província e uma vez até enviou a polícia para a fortaleza de Marienburg, na Prússia Oriental. Apenas os pedidos desesperados da prima donna forçaram o rei a devolvê-lo. Em 1773, eles se casaram, apesar da diferença de religião (Elizabeth era protestante e Mara era católica) e apesar da maior reprovação do velho Fritz, que, como verdadeiro pai da nação, se considerava no direito de interferir até mesmo no vida íntima de sua prima donna. Resignado involuntariamente a esse casamento, o rei passou Elizabeth pelo diretor da ópera para que, Deus me livre, ela não pensasse em engravidar antes das festividades carnavalescas.

Elizabeth Mara, como agora era chamada, desfrutando não apenas do sucesso no palco, mas também da felicidade da família, viveu em Charlottenburg em grande estilo. Mas ela perdeu a paz de espírito. O comportamento desafiador de seu marido na corte e na ópera alienou velhos amigos dela, para não mencionar o rei. Ela, que conhecera a liberdade na Inglaterra, agora se sentia como se estivesse em uma gaiola dourada. No auge do carnaval, ela e Mara tentaram fugir, mas foram detidas por guardas no posto avançado da cidade, após o que o violoncelista foi novamente exilado. Elizabeth cobriu seu mestre com pedidos comoventes, mas o rei a recusou da forma mais dura. Em uma de suas petições, ele escreveu: “Ela é paga por cantar, não por escrever”. Mara decidiu se vingar. Em uma noite solene em homenagem ao convidado – o grão-duque russo Pavel, diante de quem o rei queria exibir sua famosa prima donna, ela cantou deliberadamente descuidadamente, quase em voz baixa, mas no final a vaidade levou a melhor sobre o ressentimento. Ela cantou a última ária com tanto entusiasmo, com tanto brilho, que a nuvem de tempestade que se formou sobre sua cabeça se dissipou e o rei expressou favoravelmente seu prazer.

Elizabeth pediu repetidamente ao rei que lhe concedesse licença para passeios, mas ele invariavelmente recusou. Talvez seu instinto lhe dissesse que ela nunca voltaria. O tempo inexorável havia dobrado suas costas para a morte, enrugado seu rosto, agora lembrando uma saia plissada, impossibilitado de tocar flauta, porque as mãos artríticas não obedeciam mais. Ele começou a desistir. Os galgos eram mais caros ao muito idoso Friedrich do que todas as pessoas. Mas ele ouvia sua prima donna com a mesma admiração, especialmente quando ela cantava suas partes favoritas, é claro, italiana, pois ele equiparava a música de Haydn e Mozart aos piores concertos de gatos.

No entanto, Elizabeth conseguiu no final implorar por férias. Ela recebeu uma recepção digna em Leipzig, Frankfurt e, o que era mais querido para ela, em sua cidade natal, Kassel. Na volta, deu um show em Weimar, que contou com a presença de Goethe. Ela voltou doente para Berlim. O rei, em outro ataque de obstinação, não permitiu que ela fosse para tratamento na cidade boêmia de Teplitz. Esta foi a gota d'água que transbordou o copo da paciência. Os Maras finalmente decidiram fugir, mas agiram com a maior cautela. No entanto, inesperadamente, eles encontraram o conde Brühl em Dresden, o que os mergulhou em horror indescritível: é possível que o todo-poderoso ministro informe o embaixador prussiano sobre os fugitivos? Eles podem ser entendidos – diante de seus olhos estava o exemplo do grande Voltaire, que há um quarto de século em Frankfurt foi detido pelos detetives do rei prussiano. Mas tudo acabou bem, eles cruzaram a fronteira salvadora com a Boêmia e chegaram a Viena por Praga. O velho Fritz, tendo aprendido sobre a fuga, a princípio se enfureceu e até enviou um mensageiro à corte de Viena exigindo o retorno do fugitivo. Viena enviou uma resposta, e uma guerra de notas diplomáticas começou, na qual o rei prussiano inesperadamente rapidamente depôs suas armas. Mas não se negou ao prazer de falar de Mara com cinismo filosófico: “Uma mulher que se entrega completa e completamente a um homem é comparada a um cão de caça: quanto mais chuta, mais devotamente serve ao seu senhor”.

No início, a devoção ao marido não trouxe muita sorte a Elizabeth. A corte de Viena aceitou a prima donna “prussiana” com bastante frieza, apenas a velha arquiduquesa Maria Teresa, mostrando cordialidade, deu-lhe uma carta de recomendação para sua filha, a rainha francesa Maria Antonieta. O casal fez sua próxima parada em Munique. Nesta época, Mozart encenou sua ópera Idomeneo lá. Segundo ele, Elizabeth “não teve a sorte de agradá-lo”. “Ela faz muito pouco para ser como um bastardo (esse é o papel dela), e muito para tocar o coração com um bom canto.”

Mozart sabia muito bem que Elisabeth Mara, por sua vez, não dava muito valor às suas composições. Talvez isso tenha influenciado seu julgamento. Para nós, outra coisa é muito mais importante: neste caso, colidiram duas épocas alheias uma à outra, a antiga, que reconhecia na ópera a prioridade do virtuosismo musical, e a nova, que exigia a subordinação da música e da voz à ação dramática.

Os Mara deram concertos juntos, e aconteceu que um belo violoncelista teve mais sucesso do que sua esposa deselegante. Mas em Paris, depois de uma atuação em 1782, tornou-se a rainha sem coroa do palco, onde antes reinava suprema a dona do contralto Lucia Todi, uma portuguesa nativa. Apesar da diferença de dados de voz entre as prima donnas, surgiu uma forte rivalidade. A Paris musical durante muitos meses foi dividida em todistas e maratistas, fanaticamente devotados aos seus ídolos. Mara provou-se tão maravilhosa que Maria Antonieta lhe concedeu o título de primeira cantora da França. Agora Londres também queria ouvir a famosa prima donna, que, sendo alemã, no entanto cantava divinamente. Ninguém ali, é claro, se lembrava da mendiga que exatamente vinte anos antes havia deixado a Inglaterra em desespero e retornado ao continente. Agora ela está de volta em um halo de glória. O primeiro show no Pantheon – e ela já conquistou o coração dos britânicos. Ela recebeu honras como nenhum cantor havia conhecido desde as grandes prima-donas da era Handel. O príncipe de Gales tornou-se seu ardente admirador, provavelmente conquistado não apenas pela alta habilidade do canto. Ela, por sua vez, como em nenhum outro lugar, sentia-se em casa na Inglaterra, não sem razão porque era mais fácil para ela falar e escrever em inglês. Mais tarde, quando começou a temporada de ópera italiana, ela também cantou no Royal Theatre, mas seu maior sucesso foi trazido por apresentações de concertos que os londrinos lembrarão por muito tempo. Ela executou principalmente as obras de Handel, a quem os britânicos, tendo mudado ligeiramente a grafia de seu sobrenome, classificou entre os compositores nacionais.

O vigésimo quinto aniversário de sua morte foi um evento histórico na Inglaterra. As celebrações nesta ocasião duraram três dias, tendo como epicentro a apresentação do oratório “Messias”, que contou com a presença do próprio Rei George II. A orquestra era composta por 258 músicos, um coro de 270 pessoas estava no palco, e acima da poderosa avalanche de sons que produziam, a voz de Elizabeth Mara, única em sua beleza, levantou-se: “Sei que meu salvador está vivo”. Os britânicos empáticos chegaram a um verdadeiro êxtase. Posteriormente, Mara escreveu: “Quando eu, colocando toda a minha alma em minhas palavras, cantei sobre o grande e o sagrado, sobre o que é eternamente valioso para uma pessoa, e meus ouvintes, cheios de confiança, prendendo a respiração, com empatia, me ouviram , eu me parecia um santo”. Essas palavras inegavelmente sinceras, escritas em idade avançada, alteram a impressão inicial que pode ser facilmente formada a partir de um conhecimento superficial da obra de Mara: que ela, sendo capaz de dominar sua voz fenomenalmente, se contentava com o brilho superficial da ópera da bravura da corte e não queria mais nada. Acontece que ela fez! Na Inglaterra, onde durante dezoito anos foi a única intérprete dos oratórios de Handel, onde cantou “A Criação do Mundo” de Haydn de uma “maneira angelical” – assim respondeu um entusiasta vocalista – Mara se transformou em uma grande artista. As vivências emocionais de uma mulher idosa, que conheceu o colapso das esperanças, seu renascimento e decepção, certamente contribuíram para o fortalecimento da expressividade de seu canto.

Ao mesmo tempo, ela continuava sendo uma próspera “prima donna absoluta”, a favorita da corte, que recebia honorários inéditos. No entanto, os maiores triunfos a aguardavam na própria pátria do bel canto, em Turim – onde o rei da Sardenha a convidou para seu palácio – e em Veneza, onde desde a primeira apresentação ela demonstrou sua superioridade sobre a celebridade local Brigida Banti. Os amantes da ópera, inflamados pelo canto de Mara, a homenagearam da maneira mais inusitada: assim que a cantora terminou a ária, eles cobriram o palco do teatro San Samuele com uma chuva de flores, depois trouxeram seu retrato pintado a óleo para a rampa , e com tochas nas mãos, conduziu o cantor através da multidão de espectadores jubilosos expressando sua alegria com gritos altos. Deve-se supor que, depois que Elizabeth Mara chegou à Paris revolucionária a caminho da Inglaterra em 1792, a imagem que ela viu a perseguiu implacavelmente, lembrando-a da inconstância da felicidade. E aqui o cantor estava cercado por multidões, mas multidões de pessoas que estavam em estado de frenesi e frenesi. Na Ponte Nova, sua ex-padroeira Maria Antonieta foi trazida por ela, pálida, em vestes de prisão, recebida com vaias e insultos da multidão. Explodindo em lágrimas, Mara recuou horrorizada da janela da carruagem e tentou deixar a cidade rebelde o mais rápido possível, o que não foi tão fácil.

Em Londres, sua vida foi envenenada pelo comportamento escandaloso de seu marido. Um bêbado e desordeiro, ele comprometeu Elizabeth com suas travessuras em lugares públicos. Demorou anos e anos para que ela deixasse de encontrar uma desculpa para ele: o divórcio ocorreu apenas em 1795. Ou por decepção com um casamento malsucedido, ou sob a influência de uma sede de vida que explodiu em uma mulher envelhecida , mas muito antes do divórcio, Elizabeth conheceu dois homens que eram quase como seus filhos.

Ela já estava com quarenta e dois anos quando conheceu um francês de vinte e seis anos em Londres. Henri Buscarin, filho de uma antiga família nobre, era seu admirador mais devotado. Ela, porém, numa espécie de cegueira, preferiu a ele um flautista chamado Florio, o cara mais comum, aliás, vinte anos mais novo que ela. Posteriormente, tornou-se seu intendente, cumpriu essas funções até a velhice e ganhou um bom dinheiro com isso. Com Buscaren, ela teve um relacionamento incrível por quarenta e dois anos, que foi uma mistura complexa de amor, amizade, saudade, indecisão e hesitação. A correspondência entre eles só terminou quando ela tinha oitenta e três anos, e ele – finalmente! – começou uma família na remota ilha da Martinica. Suas cartas comoventes, escritas no estilo de um Werther tardio, produzem uma impressão um tanto cômica.

Em 1802, Mara deixou Londres, que com o mesmo entusiasmo e gratidão se despediu dela. Sua voz quase não perdeu o encanto, no outono de sua vida ela lentamente, com auto-estima, desceu das alturas da glória. Ela visitou os lugares memoráveis ​​de sua infância em Kassel, em Berlim, onde a prima donna do rei há muito falecido não foi esquecida, atraiu milhares de ouvintes para um concerto na igreja em que participou. Até os habitantes de Viena, que uma vez a receberam com muita frieza, agora caíram a seus pés. A exceção foi Beethoven – ele ainda estava cético em relação a Mara.

Então a Rússia se tornou uma das últimas estações em sua trajetória de vida. Graças ao seu grande nome, ela foi imediatamente aceita na corte de São Petersburgo. Ela não cantava mais na ópera, mas apresentações em concertos e jantares com nobres trouxeram tanta renda que ela aumentou significativamente sua já significativa fortuna. No início, ela morava na capital da Rússia, mas em 1811 mudou-se para Moscou e se envolveu energicamente na especulação imobiliária.

O destino maligno a impediu de passar os últimos anos de sua vida em esplendor e prosperidade, conquistados por muitos anos de canto em vários palcos da Europa. No incêndio do incêndio de Moscou, tudo o que ela havia perecido, e ela mesma teve que fugir novamente, desta vez dos horrores da guerra. Em uma noite, ela se transformou, se não em uma mendiga, mas em uma pobre mulher. Seguindo o exemplo de alguns de seus amigos, Elizabeth seguiu para Revel. Em uma velha cidade provinciana com ruas estreitas e tortuosas, orgulhosa apenas de seu glorioso passado hanseático, havia, no entanto, um teatro alemão. Depois que os conhecedores da arte vocal entre cidadãos eminentes perceberam que sua cidade havia se tornado feliz com a presença de uma grande prima donna, a vida musical nela reviveu de maneira incomum.

No entanto, algo levou a velha a sair de seu lugar familiar e embarcar em uma longa jornada de milhares e milhares de quilômetros, ameaçando todos os tipos de surpresas. Em 1820, ela sobe no palco do Royal Theatre em Londres e canta o rondó de Guglielmi, uma ária do oratório “Salomão” de Handel, a cavatina de Paer – isso tem setenta e um anos! Um crítico solidário elogia sua “nobreza e bom gosto, bela coloratura e trinado inimitável” em todos os sentidos, mas na realidade ela, é claro, é apenas uma sombra da ex-Elisabeth Mara.

Não foi uma sede tardia de fama que a levou a fazer uma mudança heróica de Reval para Londres. Ela foi guiada por um motivo que parece bastante improvável, dada a sua idade: cheia de saudade, ela está ansiosa pela chegada de seu amigo e amante Bouscaren da distante Martinica! As cartas voam para frente e para trás, como se obedecessem à vontade misteriosa de alguém. “Você também está livre? ele pergunta. “Não hesite, querida Elizabeth, em me contar quais são seus planos.” Sua resposta não chegou até nós, mas sabe-se que ela o esperava em Londres há mais de um ano, interrompendo suas aulas, e só depois disso, a caminho de Revel, parando em Berlim, soube que Buscarin tinha chegou a Paris.

Mas é muito tarde. Até para ela. Ela corre não para os braços de sua amiga, mas para a solidão feliz, para aquele canto da terra onde ela se sentiu tão bem e calma – para Revel. A correspondência, no entanto, continuou por mais dez anos. Em sua última carta de Paris, Buscarin relata que uma nova estrela surgiu no horizonte operístico – Wilhelmina Schroeder-Devrient.

Elisabeth Mara morreu pouco depois. Uma nova geração tomou seu lugar. Anna Milder-Hauptmann, a primeira Leonore de Beethoven, que prestou homenagem à ex-prima donna de Frederico, o Grande, quando ela estava na Rússia, agora se tornou uma celebridade. Berlim, Paris e Londres aplaudiram Henrietta Sontag e Wilhelmine Schroeder-Devrient.

Ninguém ficou surpreso que cantores alemães se tornaram grandes prima-donas. Mas Mara abriu o caminho para eles. Ela é dona da palma por direito.

K. Khonolka (tradução — R. Solodovnyk, A. Katsura)